2020-5-6 22:21 /
书,
于我而言一味良药,
伴我度过了
空洞的那几年。

无论哲史宗社,
还是画作影集,
再者国外文学,
每个世界都有它的影子。

日常的取舍与捆绑,
他失去了自由,
被关在一个盒子里边,
同时也无心观书了。

夏夜,
暖风吹过树叶作响;
走在路上的人,
背后跟着什么不知名的树。
不远处
吵闹嬉笑声耳畔。

秋月,
青石板上雨落滴答,
突然的记忆碎片
迎面给了那人一拳。
看不清的风景,
映在波动的水面上,
啊,水啊水。

春雪,
满是枯叶的树,
在某一天,
开满了粉白色的花,
花在蝶中舞蹈,
雪就是这个时候下的,
凉风吹散了云。

冬晨,
不愿醒的人在梦中被惊醒,
窗外的鸟鸣花香,
愈急躁愈没有光明,
一片昏暗中,
分不清黎明还是黄昏,
时间便不再流动了。

她说,
想去看个位数岁的烟花,
短暂却永恒的存在。

而他,
每天都在伤害自己
本就孱弱的躯体。
损或殒,
结局不知在什么时候
就已经写好了。

只是无人欣赏。
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